Norte - Sul - Este - Oeste

Tem a coragem de subir a um monte alto e gritar. Se queres um conselho: grita alto, grita muito alto já que um grito nunca é alto demais se atingir os decibéis certos (e tu já definiste bem quais são os teus).

Agora tem a decência de descer desse monte alto onde te tens mantido e vê como o rio corre. Por mais que aches que consegues, a água corre sempre num único sentido e tu não a podes mudar. Ela flui e insensata e tresloucadamente vai morrer à foz. E é essa mesmo a maior inutilidade da força humana: não conseguir mudar o rumo desse belo e cruel rio que, satisfazendo o seu prazer egoísta, se enrola e desenrola, finta e embate contra as pedras afiadas ainda não polidas pela própria água. O que nele passa, passou, e a força que fazes para te agarrar e o deixar fluir sozinho é mágica e linda mas apenas serve para atrasar o inevitável; mas agarra-te com força! (Lutar nunca foi insensato mesmo quando sabes que pouco altera, se lutares com força e pelo que realmente acreditas!).

Agora vai à diminuta vila que fica a meio do monte. Nota aí que a quantidade pode nada ter que ver com a qualidade principalmente quando há uma união eminente na qualidade do que é nosso e assim fica até que o grito se esgota e o rio vá desfalecer à foz.

Mantêm-te aí enquanto puderes!

Vinho

Eu cheiro a vinho sem ter bebido uma pinga alcoólica; embriaguei-me sem tocar em nada e o cheiro persiste mesmo depois de esfregar violentamente a minha pele. Passo constantemente a cara por água gelada, já não sei se para tirar o cheiro se para tentar entender se tal imenso fedor pode vir mesmo de mim.

Estar assim não é minimamente agradável quando o vinho é rasca e com um cheiro odioso fixado a quem nunca quis ficar assim. Estar assim só afasta quem não devia conseguir sentir o cheiro nojento a vinho podre já que o que fica demasiado tempo sem ser desejado sempre se estraga e fede.

Não me quero deixar beber.

Ausente

Larguei por não sentir mais onde agarrar. Por puxar com tanta força que deixei de sentir tudo e qualquer coisa onde levemente passe a mão (também porque de outra maneira ela não podia passar de tão dorida que está de lutar pela vontade do órgão mais egoísta do corpo – o coração).

Assim não vale a pena.

Parto agora com medo de avançar por chão frio e desconhecido mas tendo que o fazer porque nada é mais masoquista do que continuar onde não se pode mudar nada e nada do que existe nos agrada. Avanço numa outra direcção quando a anterior já não me diz nada, ou quando me diz tanto que me encandeia as emoções ludibriando os meus sentidos e sentimentos e querendo-os todos para si, qual egoísmo de quem quer tudo para nada distribuir.

Religiosamente Mentimos

A parte boa da mentira é reinventar a verdade. Mas a melhor parte da mentira é não ser verdade. Porque se soubesses o quanto dói uma verdade contar-me-ias, baixinho e ao meu ouvido, milhares de mentiras. E eu recordaria cada ‘adoro-te’, ‘quero-te comigo’ e ‘nunca vou deixar que nada de mal de aconteça’ como verdade. Sim, porque a mentira é uma boa verdade quando, com muita força de vontade e imaginação, a queremos como tal (e eu quero!).

Se não me queres mentir, afasta-te. As tuas verdades são demasiado duras; as tuas verdades são demasiado negras para cobrir o dia alegre que eu me esforcei por pintar com as cores mais bonitas e falsas que encontrei.

Mente. Mente e faz da mentira a tua própria verdade para que ela possa recriar os teus dias e afastar os teus medos.

(Afinal de contas, não foi para isso que criaram a religião?)

Desejo que nunca coloques Botox

Apercebi-me que não é à toa que se fala numa ligação, pouco científica, entre rugas e sabedoria quando o teu rosto rasgado de linhas enterradas como as tuas ideias velhas esboçou um pequeno riso. ‘Gastas demasiada energia em explicar tudo e a tentar passar o teu conhecimento e ideias aos outros. Às vezes é bom deixar as pessoas caírem em vez de tentares explicar que estão a prestes a tropeçar’ disseste. Tentei fazer-te compreender que gostava demasiado dessas pessoas de que falavas para deixar que elas caíssem e se magoassem. Que iria fazer tudo o que pudesse para não ter que as levantar depois da queda e para, em vez disso, tentar impedir que houvesse sequer a possibilidade de ficarem com um mínimo de mazelas. Gesticulei que não me sentia capaz de desistir de ninguém de quem gostava. (Antes desistir de mim…).

Calmamente concluíste com um seco ‘tens razão’. Tinha?! E para mim a questão agora nem era tanto se tinha ou não razão, era desde quando é que admitias que não eras tu, meu velho teimoso, que tinhas a razão do teu lado poeirento. ‘Quis que me dissesses isso mesmo. Quis que me contradissesses como, e não apelando à tua originalidade de pessoa nova e com demasiadas ideias, o fazes sempre. Fi-lo para que tu mesmo pudesses ouvir porque é que não podes desistir. E ao contrário do que disseste, nem mesmo de ti; se desistires de ti não terás força nem a mínima possibilidade de lutar pelos outros. Às vezes exteriorizar ideias, razões e sentimentos, torna-os mais reais, e era isso que eu queria que acontecesse para que te ouvisses a ti mesma. (Devias fazê-lo mais vezes minha pequena). Se não o fizesse por esta razão, fazia-o simplesmente para te ouvir a debitar argumentos para me fazer concordar com a tua opinião de novata. Agora não te habitues que concordar contigo não tem tanta piada!’. Revirei os olhos e disse apenas que eras um velho vingativo. Tu sorriste e eu odiei ver que, mais uma vez, e quando ironicamente era eu que tinha razão, acabara por concordar contigo.

*

'É sempre preciso criar pó para deixar polido’

mushroom’zeni

(23.Janeiro.2010)

Feriado

(01.Dezembro.2009 - Feriado)

Enquanto as Paredes Choram

As paredes rachadas pareciam emanar um cheiro a podridão e chorar de tristeza de tamanha desumanidade que ali se vivia. O ar era húmido e estranhamente pesado. Tão pesado era o ambiente por ali que os tectos curvavam teimando em aguentar o peso de muitas chuvadas. Esses tectos ameaçavam ceder e o ângulo vertiginoso que faziam deixava bem claro o esforço que aplicavam para declinar essa hipótese. Mesmo velha e pequeníssima, a casa alojava uma família aparentemente normalíssima, feliz e monetariamente segura. Feliz era provavelmente; não me lembro de conhecer muitas mais famílias tão unidas como aquela. (E como era bonito ver o irmão, meu amigo, a cuidar da irmã mais pequena, enquanto era acarinhado pelas mais velhas!). Uma família monetariamente segura é que era, somente, uma fachada criada com roupas de marca, telemóveis caros, vários computadores, relógios… Manter essa fachada custava-lhes e conforto de chegar a uma casa com o saneamento completo e quartos que não fizessem transparecer o tempo que se fazia na rua; mas nunca lhes fizera perder a vontade de mudar esta situação.

Eu encontrava-me chocada porque esta não era, de maneira nenhuma, a situação que eu esperava encontrar na casa do meu colega que há anos me acompanhava na vanguarda da tecnologia informática.

- Obrigada por confiares em mim. – disse-lhe, tentando esconder o facto dos meus olhos estarem a ver agora apenas metade do que via antes devido às lágrimas que se acumulavam nos meus olhos mas que eu teimava em não deixar partir. (Deixei que as paredes húmidas, continuassem a chorar por mim, como se notava que faziam há décadas.)

Como eu racionalmente já esperava, ele incomodou-se com o facto de poder perder o pouco que ele e a família ainda mantinham para além do amor incondicional, a fachada.

- Por favor, não contes a ninguém.

- Não me parece justo que tenham que fazer um esforço tão grande para esconderem o que se passa na vossa família.

- Não nos parecia justo era termos que ser julgados por não termos o mesmo do que as pessoas que moram no outro lado da cidade.

- Mas isso faz com que tenham que renunciar a tanto!...

Ele manteve-se em silêncio, olhou em volta e apoderou-se do meu ombro. Foi ele que primeiro chorou e as lágrimas que dele caiam pareciam balas sobre mim. Dei-me ao luxo de chorar também e apesar de, a certa altura, as lágrimas de ambos se terem juntado numa queda vertiginosa para o chão rachado, eu conseguia perfeitamente distinguir quais eram as dele. As lágrimas daquele meu novo herói faziam um barulho estrondoso assim que chegavam ao chão ou me encharcavam tal era o grito que ele tinha acumulado durante anos.

*

‘A verdadeira riqueza mede-se pela soma

da qualidade e quantidade de amor que se conquistou’

mushroom’zeni

(01.Dezembro.2009)